International Harvester
I'm the son of a third generation farmer
I've been married 10 years to the farmer's daughter
I'm a God fearing hardworking combine driver
Hogging up the road on my p-p-p-p-plower
Chug-a-lug-a-lugin 5 miles an hour
On my International Harvester.
3 miles of cars laying on their horns
Falling on deaf ears of corn
Lined up behind me like a big parade
Late to work, road raged jerks
Shouting obscene words flippin me the bird
Well you maybe be on a state paved road
But that blacktop runs through my pay load
Excuse me for trying to do my job
But this year ain't been no bumper crop
If you don't like the way I'm a driving
Get back on the interstate
Otherwise sit tight and be nice
And quit your honking at me that way
Cause I'm the son of a 3rd generation farmer
I've been married 10 years to the farmer's daughter
I got 2 boys in the county 4-H
I'm a lifetime sponsor of the FFA
Hey that's what I make
I make a lot of Hay for a little pay
and I'm proud to say
I'm a God fearing hardworking
Похожие новости.
В Мене В Авті Там Зі Заду
Там в селі якась забава Чорт-го знає в чім то справа Не знаю, навіть і не дбаю А вона хоче йти там погуляти Себе людям показати Свою нову моду А я їй кажу будь розумна Що ж
El Amor Es Una Cosa Simple
Hay un secreto Que cada qui?n lleva por dentro, Que cada qui?n vive escondiendo, Que eliges y vives sufriendo. Y tantas dudas No ser?n m?s, m?s, m?s, inutiles Escuchar el eco Consultarlo en secreto Y es que ahora el
Ой Вигострю Товариша
Вигострю товариша, Засуну в халяву Та піду шукати правди І тієї слави. Ой піду я не лугами І не берегами. А піду я не шляхами, А понад шляхами. Та спитаю в жидовина В багатого пана, У шляхтича поганого В поганім жупані. І
My Mary
I take a trip every evening scrolling down memory lane I'm walkin' again those familiar paths dreaming those dreams again And I can always see my sweetheart just as she used to
Белые Дороги
Муз: О.Попков Сл. О.Попков Восемь таблеток от одиночества, Вот и сбывается чьё-то пророчество. Жёлтый фонарь? ровный свет треугольника Шорох привычный мятого стольника. Ветер холодный, белые волосы, Шрамы как ровные белые полосы. Счастье чужое, такое блестящее, Ненастоящее Белые дороги